Забавно и смешно. Вся жизнь - игра, а мы? Актеры? И вроде бы даже неплохо играем. Кто-то с ребяческим смехом хватает все маски подряд, примеряет их, кто-то выбрал одну - самую красивую, самую яркую, кто-то прячется за черным шелком, кому-то по душе алый бархат. А кому-то не нужна маска. Он уже в ней. Всегда. Везде. Днем и ночью. Не снимая ее, не расставаясь с ней. Что скрывается за этой маской? Тайны, обиды, печали, а может чья-то душа? А может там и нет ничего. Пустота. Ничто.
Сказок не бывает. В этой жизни.
Сказок не бывает у тех, кто их сочиняет.
Сказки придумываются для кого-то и уходят к ним, в их жизнь, в их судьбу. А что остается тебе? Исчерканные листы набросков, рисунки карандашом между строк, мечты? Зачем ты делаешь это, сказочник?